Je me souviens que j'avais neuf ou dix ans, pas encore pleinement conscient de l'immensité de notre foi, mais que je commençais à entrevoir ce que signifiait être catholique. Notre famille était entassée sur un banc de notre paroisse pour le service du Vendredi Saint, et ma mère s'est penchée et a fait un geste vers le tabernacle vide : « Il n'est pas là aujourd'hui. C'est le seul jour de toute l'année où la messe n'est pas célébrée, pas n'importe où dans le monde."
J'ai hoché la tête, ne comprenant pas totalement le chagrin dans sa voix, et j'ai levé les yeux au-delà de l'autel vers la porte béante et ouverte, le rideau écarté révélant Son absence. Même maintenant, en tant qu'adulte, mon cœur se serre encore pour entrer dans une église "vide" ; le vide est tangible - son corps et son sang reposaient ailleurs pour le temps de suspension solennel et douloureux entre le vendredi saint et la messe de la veillée du samedi saint.
Dieu est mort pour nous.
Le poids de celui-ci est insondable. Et c'est peut-être le plus intensément ressenti en ces heures vides et émerveillées, le pont entre le Carême et le temps de Pâques.
Et s'il n'était pas revenu ?
Et si tout s'était terminé là, sur cette colline, sur cette Croix, comme presque tous les Disciples le croyaient ?
Oh mon Dieu, le poids de celui-ci.
Jésus, alors que Tu étais suspendu là, saignant et expirant Ton dernier, Tu avais pensé à nous. Et non pas une masse amorphe de l'humanité, mais chacun de nous, individuellement suffisant pour mériter le sacrifice. Comment?
Cet amour est sauvage. Au-delà de toute raison. Et pourtant c'est l'essence même de la raison, que Toi seul sois capable de la redresser, de nous redresser.
Jésus, tu nous as sauvés. Vous nous avez rachetés. Et tu continues à le faire, nous enivrant du don de ton corps et de ton sang à chaque messe à travers toute l'histoire.
Sauf pour aujourd'hui. Aujourd'hui, nous nous souvenons et nous ressentons vivement ce qui aurait pu être permanent : la perte, l'absence, la plaie béante déchirée dans le tissu du temps et de l'espace par un Dieu, mort et enterré aux mains de sa propre création, qui nous a choisis - qui nous choisit encore aujourd'hui.
Jésus, souviens-toi de moi, quand tu entreras dans ton royaume.
Prenez 20 minutes pour réciter les mystères douloureux du Rosaire en famille. Gardez vos enfants à la maison de l'école si possible et marquez les heures entre midi et 15 heures avec un silence priant et un jeûne médiatique. Tamisez les lumières au coucher du soleil et laissez votre maison s'asseoir dans l'obscurité, expliquant à vos enfants que nous attendons le retour du Christ notre lumière.
Jenny Uebbing est rédactrice et rédactrice indépendante pour Catholic News Agency. Elle vit à Denver, Colorado avec son mari Dave et leur petite armée de tout-petits. Vous pouvez en savoir plus sur sa foi, ses réflexions sur la bioéthique et les échecs de l'apprentissage de la propreté ici .
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