Je parle maintenant de la vie après, que je peux imaginer, et non de la vie après, que je ne peux pas, bien qu'il en ait parlé plusieurs fois.
Je lève les yeux vers Lui maintenant, complètement brisé, complètement érodé, et me souviens de Sa peau pure, sans tache, fusionnée avec la mienne, quand je n'étais moi-même qu'un enfant.
Je lève les yeux vers Lui maintenant, comme je l'ai toujours admiré, mon fils, mon fils, mon fils bien-aimé. Ce n'est pas un arbre auquel il est suspendu, comme on dira plus tard. Il s'affaisse maintenant sans vie à partir de bûches grossières et émoussées, liées par la conformité coloniale et le désintérêt grossier. Mon mari aurait honte d'une telle construction violente, s'il était ici.
Il n'est pas là.
Qu'est-ce que je devrais faire maintenant? Que dois-je faire ? Que dois-je faire maintenant, dans la vie d'après ? Comment puis-je me tenir debout et marcher à partir de ce site ? Où sont mes jambes, si les siennes sont cassées ?
Ma chère sœur me secoue le bras, "Mary, Mary", crie-t-elle d'une distance apparente. "Nous devons nous lever."
Je Le regarde maintenant. Ils L'ont fait descendre, et je ne m'en suis pas rendu compte. Il repose sur le sol aride, sans âme, comme abandonné, la peau aussi cendrée que le péché.
Je le regarde maintenant et je tends la main pour écarter la mèche emmêlée de son front. Mais je ne peux pas; les épines sont fusionnées dans sa peau. Je ne peux pas L'atteindre, mon fils bien-aimé.
« Marie, tu dois te lever », répète-t-elle. Oui. Je dois me lever.
Je dois me lever, je sais. Je dois m'élever dans la vie d'après. Je ne connais pas cet après-vie dont il a parlé. Il m'a dit qu'il n'y aurait pas de rupture là-bas, dans l'au-delà. Tous ces brisements, toutes ces souffrances, doivent être supportés ici, dans la Vie d'Après.
C'est pour cela qu'Il est né. C'est pour cela que je suis né aussi. C'est pour cela que nous sommes nés, pour la souffrance supportée.
Mais je dois me lever.
Demain je ferai du pain. Car les autres auront faim.
La vie après : un poème pour le samedi saint #BISblog //Click to tweet
Eileen McKeagney est une épouse, une mère, une enseignante d'anglais au lycée catholique, une fille, une sœur et une écrivaine de longue date. Elle vit à San Juan Capistrano, en Californie, avec son mari, originaire du comté de Fermanagh, en Irlande du Nord, et leurs trois enfants. En tant que professeur de littérature, elle apprend chaque jour des histoires d'amour. Dans ses temps libres, Eileen est chauffeur de minibus pour ses enfants, prépare un pot de conserves maison en été et écrit occasionnellement de la poésie et de la prose. Pour en savoir plus sur son travail original et en savoir plus sur elle, cliquez ici .
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