Une simple prière

Imaginez regarder à travers une loupe un petit objet, une feuille ou une fleur. L'impulsion de la condition humaine est de regarder de près, de plus en plus près cet élément de beauté. Quels sont ses fragments ? Comment fonctionnent ses pièces ? C'est grisant d'avoir la capacité perçue de comprendre le fonctionnement interne de quelque chose qui semble magique de loin.

Mais à y regarder de plus près, la chose simple - la feuille ou la fleur - perd un peu de sa magie. Il n'a plus le tout mystique avec lequel se racheter. Ce que vous voyez, ce sont des détails, petits et disparates, souvent déroutants. Les détails peuvent vous intriguer ou vous rebuter, vous fasciner ou vous dégoûter ; tout dépend où tu cherches.

Le résultat d'un tel grossissement est que vous ne pouvez voir qu'une partie de la feuille, de la fleur. Vous ne voyez plus la magie du tout, mais plutôt un réseau incomplet de parties. La monture de votre objectif bloque la beauté, la fragilité, la singularité. Plus vous vous rapprochez, moins vous comprenez réellement.

Vous cherchiez désespérément à voir son fonctionnement interne, et pourtant maintenant tout l'intérêt s'en est retiré et vous vous dites : « Qu'est-ce que cette feuille sinon une collection de veines desséchées ? Qu'est-ce que cette fleur sinon une étamine brisée et flétrie ?

Nous faisons la même chose avec les gens. Les médias sociaux nous donnent la possibilité de partager des morceaux et des parties de nous-mêmes avec un large groupe de personnes. La façon dont nous nous habillons, la compagnie que nous gardons, les causes que nous défendons, ces choses concentrent l'attention sur un certain aspect de notre nature. Publier quelque chose sur Facebook, Instagram ou Twitter, c'est comme tendre une loupe à quelqu'un et lui dire : « Regarde ici cette partie importante de moi. Qu'est-ce que vous en faites?" Parfois, ce que vous partagez peut être drôle ou idiot, d'autres fois une valeur ou une croyance profondément ancrée. Mais ce n'est encore qu'un morceau de vous, un fil. Un fil qui, lorsqu'il est assemblé avec toutes vos autres parties merveilleuses et moins merveilleuses, tisse une tapisserie de vous. Un vous étonnamment coloré, remarquablement unique, irremplaçable.

Nous ne sommes pas la somme totale de nos publications sur les réseaux sociaux, de nos garde-robes, des heures travaillées, des chèques de paie déposés, des repas cuisinés, des couches changées, des blogs publiés. Nous sommes plus. Nous sommes des fleurs qui se déploient, des tapisseries sur le métier, à moitié tissées. Quelqu'un pourrait arracher un fil et dire : « REGARDEZ ! Regardez comme cette pièce est moche. Il est en lambeaux et faible, disgracieux et usé. Tu n'es pas une tapisserie, tu es un tapis destiné à la poubelle. Mais c'est un mensonge. Dieu notre Créateur nous dit que ce n'est pas vrai ; Il continue de tisser et a les meilleures soies à offrir.

Maintenant, si c'est vrai pour vous, ça doit être vrai pour tout le monde aussi, n'est-ce pas ? Pensez à la personne, l'autre, que dans notre vision myope, nous écartons si facilement. J'ai pris l'habitude dernièrement de regarder des amis et des étrangers (en particulier ceux avec qui j'ai très peu en commun) et de prier cette prière.

« Cette personne est une tapisserie tissée par vos mains, Divine Weaver. Il est irremplaçable. Dieu, tu l'aimes avec une férocité que je ne peux qu'imaginer. Laissez-moi ignorer les fils et ne voir que la tapisserie.

ignorer les fils

C'est une prière simple, mais puissante. Cela me rappelle sur le moment de poser la loupe, de prendre du recul par rapport au métier à tisser. C'est une invitation à ouvrir les yeux et à voir la gloire de la création plutôt que les détails.

"Et Dieu vit tout ce qu'il avait fait, et voici, cela était très bon." Genèse 1:31

Micaela est une épouse, une mère, une enseignante et une blogueuse . Elle écrit depuis le sud de la Californie, où elle fait tout cela avec autant d'amour (et de café) qu'elle peut en rassembler.