C'est aujourd'hui la fête de la Conversion de saint Paul. Profitez de l'occasion pour réfléchir à l'endroit où vous devez rechercher la conversion dans votre propre vie et dans votre cœur.
Il y a une petite église blanche, qui se trouve sur la crête d'une colline, au carrefour de plusieurs routes paresseuses, entourée de siècles de pierres tombales. Il a des côtés blanchis à la chaux, un petit clocher et un parking en gravier. Elle est dédiée à saint Joseph. Quand j'habitais à côté, j'y allais pour la messe dominicale -- mais maintenant que j'ai déménagé, je n'y vais que lorsque je veux faire la messe pendant la journée de travail.
Je ne l'ai jamais beaucoup aimée, même si c'est une belle église. Il y avait surtout des couples âgés dans l'église - je n'ai jamais vu quelqu'un de mon âge - riches, confortables, gracieux, mais formels.
Il n'y avait que deux prêtres : l'un avait la cinquantaine, avec un large sourire ; il n'a jamais vraiment rien dit de substantiel, bien qu'il ait été assez gentil. L'autre prêtre semblait beaucoup plus âgé. Cheveux gris et beaucoup de rides ; il marchait en boitant légèrement. Il prononçait deux homélies de phrase, et semblait presque nonchalant sur la forme de la messe. Il levait rarement l'hostie lors de la consécration. Il n'a jamais distribué la communion. Je m'agenouillais sur le banc, serrais la mâchoire et méditais sur le triste état des prêtres dans ce pays, en colère contre lui parce qu'il ne semblait pas s'en soucier.
Ce n'est que plus tard que j'ai compris qu'il était handicapé. J'y suis allé pour la première fois depuis probablement un an et il disait la messe. J'étais en retard et il lisait déjà l'évangile. J'ai roulé des yeux, parce qu'il lisait l'Evangile sur l'autel. Il a à peine déplacé toute la masse. Et puis, après la bénédiction finale, ce pauvre prêtre a marché aussi lentement et difficilement que vous pouvez l'imaginer, en descendant une marche, et par la porte latérale de la sacristie. Même si c'était cinq ou six pas pour un homme normal, il lui fallait deux bonnes minutes pour faire le trajet, et j'ai soudain compris qu'il n'était pas paresseux : il était malade.
Toute la congrégation, habituellement si prompte à partir après les bénédictions finales, s'est tenue immobile, attendant respectueusement qu'il quitte l'autel, et j'ai été profondément honteux. C'était un homme de Dieu, et je le calomniais dans ma tête. Un homme de Dieu, qui devait surmonter chaque jour de graves difficultés pour servir sa paroisse et faire l'œuvre de Dieu, et je le jugeais. L'orgueil, la vanité, la colère et la tristesse se sont mélangés dans mon esprit à cause d'un prêtre infirme.
C'était il y a quelques mois. Je vais encore rarement à Saint-Joseph. Mais aujourd'hui je me suis aventuré en arrière, pour la fête de la conversion de saint Paul. La lecture est, bien sûr, le récit en Actes de cette scène dramatique sur le chemin de Damas. Mais nous n'avons pas besoin de tomber de cheval pour savoir que les paroles du Christ à Saul sont des paroles pour nous tous, si nous osons écouter : « Je suis Jésus, que tu persécutes.
Margaret Perry est une écrivaine et gérante de restaurant basée en Virginie. Elle écrit (sporadiquement) sur les livres pour enfants pour The Catholic Information Center , et son travail est apparu dans First Things. Ce message est initialement apparu sur son blog Ten Thousand Places . Elle fait aussi de la confiture .
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